desparrames

hierve el agua.
la ebullición es cuestión de tiempo que contamos con los dedos de una mano, a falta de corazón.
nos queda la razón, oiga, susurra la mosca. me escucha llorarle a la araña.
la maraña de mis entrañas se deshilacha... y tropiezo con mis propios pedazos. torpeza el seguir caminando, cuando en la vía no hay más que restos del pasado que desparramo con el simple hecho de vivir.